à Bruno Gomès
Grise mine et poings serrés, capuche rabattue et visage battue par les mèches du carcan élastique qui les enserrait. Des gouttelettes amères font briller ses joues, il ne pleut pas. Sur un îlot de béton au lieu des flots ferroviaires, elle attend celui qui voudra bien s’arrêter.
Démarche assurée, il joint point A et point B puis re-point A, il espère que cela ne se remarque pas. À faire, il n’a rien, mais plutôt que de rentrer il préfère s’affairer. Point A et re-point B.
Yeux vagues fixés sur un panneau qui clignote, tout replié, il réchauffe ses lèvres soufflant un air irrégulier, il pense au chaud qui l’attend.
Que se passe-t-il si elle tape son talon sur son autre pied ? Flûte ça marque, elle frotte pour effacer, cuir contre cuir, contorsion compliquée.
Le front perlé, il dépose tranquillement son paquet, c’est qu’il est lourd l’animal, coincée entre ses jambes, une bombe artisanale…